En las montañas de la isla indonesia de Célebes vive el pueblo de los
toraya, conocido por unos ritos funerarios que se prolongan durante
varios días y congregan a toda la comunidad. Cuando un bebé muere, por
ejemplo, su cuerpo se deposita en el interior del tronco de un árbol
centenario que, poco a poco, lo envuelve y se nutre de él. Así, al
crecer, el árbol conduce a los niños hacia el cielo, un símbolo
escultórico mediante el cual se mantienen próximos los seres amados que
ya no están.
Escultor Ligier Richier, autor de El transido de la iglesia de Saint-Étienne de Bar-le-Duc. Representa a un muerto de pie, parcialmente envuelto todavía en el
hábito de los vivos -carne, cabellos, tendones-, que expresa a la
perfección lo que fuimos y lo que seremos. Su cuerpo ya inexistente,
plasmado en la delicadeza del mármol cincelado por el artista, refleja
nuestra desaparición, pero también el amor de quienes nos sobreviven y
gracias a quienes sobrevivimos nosotros, puesto que la obra fue un
encargo de la esposa de René de Chalon, príncipe de Orange y compañero
de armas de Carlos V, que acababa de morir combatiendo al pie de las
murallas de Saint-Dizier, en 1544. La joven viuda le pidió al escultor
que representara al ser amado y perdido como sería tras permanecer tres
años en su tumba, bajo la fría tierra de Lorena. Y de pronto me vienen a la cabeza unos versos, que ya no sé si son de Ovidio o de Epicuro, o si los he soñado, como a veces sueño diálogos, fragmentos de conversaciones, títulos de libros o escenas de películas: «Cuerpo mío, mi viejo compañero, ¿ha llegado pues la hora de separarnos?»
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